Algo breve

Hoy recibí una propuesta indecente: vivir sin pensar, vivir a medio pensar. Y me dijeron que lo que yo hago es pensar-a-medio-vivir.

La razón, justo ese es el dilema; la razón por la cual se hacen o se dejan de hacer las cosas se ha visto reemplazada por una combinación de palabras que nos regresan al estado de niñez del cual, según yo, nos deberíamos apartar. Un niño dice "yo quiero" y es comprensible, es la edad, es el momento. Cuando un adulto dice "yo quiero" y no sabe responder al por qué, dista mucho de ser un estado en el cual alguien quedría permanecer por mucho tiempo. O de ser alguien con quien alguna persona le gustaría permanecer por mucho tiempo.

Sin embargo, la razón por la cual se permanece inevitablemente en un estado de búsqueda insaciable es la misma razón por la cual algunas personas no pueden acceder al en sí de sus deseos. El "yo quiero" no es más que una cápsula que contiene una sensación de vacío que no solo no queremos experimentar, sino que de la cual no queremos saber nunca jamás la fuente. ¿De donde mana todo ese vacío? Mana del lenguaje sin duda; del lenguaje en tanto medio para obtener lo que queremos. Prender un cigarrillo, encender un porro, inhalar una línea o inyectarse no son más que actos que nos distancian del lenguaje. Hacemos todo eso cuando no queremos hablar, cuando el lenguaje es, en sí, una mierda; cuando nos damos cuenta que hay algo en el acto que completa la palabra pronunciada.

Fin.

Bye, bye Chrome

Y ahora que solo te veo subir al bus, a veces sola, a veces acompañada, triste y a veces feliz; pero siempre a veces que es como describo hoy tu cintura. Y ahora, y a veces, que te veo pasar con tu color a amarillo o tu bronceado Chaclacayo, Baby Shiaffino, te veo, constreñida a una idea que ha flotado siempre como una burbuja de jabón en el aire cuando se le impone el mandato al niño, "revienta, revienta", y no hace caso, si es que lo único que quiere es colocar su mano lo más cerca posible de la burbuja con ese temor primario a que la ilusión se acabe (inocencia el no saber que igual se acaba, que en tres segundos nuestra burbuja se acaba y "toca suelo" de la forma más bruta, no brutal, sino bruta). Te veo así. A veces solo pasa(s) como quien le da vueltas al sol con esos ojos profundos que se niegan y se esconden, tal vez tristes, temerosos; y ahora, que sin embargo te escondo en mi bolsillo ya no hay mayor profundidad (se está pensando mucho en escribir lo correcto, en describir ese bolsillo, con sus detalles y su costura gamarra, detectando los hilos que se salen, que se esconden siempre al mejor comprador, pero que nosotros con un as bajo la manga ponemos en un diario, en una revista de corte académico y publicamos y salimos a caminar por el campus orgullosos de una azaña, sabiondos de que nos ven, ellos te ven).

Dan las doce y ya estás en dos personas distintas y concluyo rapidamente que no son distintas, que es lo mismo. Un amarillo y un bronceado, un escote y quien sabe que diablos más de la fantasía que invoco, rapidamente, pensando que ya pasa que entenderte no es tan misterio, ni tan mejor-me-cayo. Tu con tu escupidera de diantres has llenado el ombligo. Cuando te vea, ahí sí que será mañana; cuando te columpies como de niña me contabas que pasaba el viento fuerte y de levantaba la falda altísima y bajísima y los niños del parque, que ya no eran tan niños, se reían, se volteaban, se tapaban los ojos con las manos, con los pies, con el ombligo y uno que otro se agarraba fuerte el pantalón en un ademán de querer arrancarte a ti... a ti la piel bronceada; y te columpiabas sonriendo con ese amarillo agarrando fuerte el bronceado antes de que te arrancaran la piel o decidieran comerte con todo y cascarita crocante.


Brutal Rubí, tu eras brutal en la cama.

catedral

catedral, de un tumbo, la vida se eleva por lo aires
de un soplo, de un atisbo de razón, catedral y te vas
retumba un alarido, una gracia me sopla al oído, al aire

sin título de entrada y de salida una repisa que se orilla
catedral y un relamer de bocas, de sofocantes alaridos y gemidos
para escribir de pura gracia, de puro atisbo de corazón

hecho ciego estoy cuando miro hacia la catedral

catedral sin retumbos, sin abismos que mi dios de un aire quita y pone razón
más allá un soplo
un alarido sin promesa, una palabra escrita al revés

[al sexo. al contrario]

miré al cielo y vi una voz que rodeaba el ombligo del mundo con cenizas

catedral, fría catedral

Pedo

Tu foto se parece, no es la misma suerte

“No es que no crea en lo que dices, no es que no crea en el lenguaje no pretendas saber lo que no sabes: entrar en mi mente a través de mis versos y evocar a tus dioses sin teatro”

Tú, profeta de estruendosos vientos de cama, de pantalón y tanta vaina,
no te estremezcas si me encierro en una palabra y acaricio tu ombligo como abejón de mayo,
como un cerdo en su pocilga

“No es que no quiera decir que no te creo, ni que tus dedos hayan maltratado mi entrada; no son mis versos, ni la palabra tu palabra vaca sagrada”

Tu foto se parece a mi suerte
a la obviedad más terca y vulgar
a tu cabeza dando vueltas en el diván
a un camino de fresas
un cuerpo
un eterno cremar de pedos

Promesa

He dicho dos solo por no decir uno.
He dicho vete solo por decir y ahí, aunque te cruces, me sigo recto.
Por no decir uno, “ni para por favor, no sigas que me duele”
Tu has querido decir, “lo siento, la próxima vez, lo prometo”
y lo que sí es que has intervenido en mis conversaciones
y no decir ahí, te ha dolido, he dicho vete… largo de aquí.

De piedra a amante, de todo te he dicho hasta hacerte respirar
de amante a perra, de todo lo que no he dicho hasta aullar
De perriedra a amarte, nada vuelve sino duele. Lo prometo.

Ay, tía

Vida, mi vida, ¿qué has hecho de pan y de trigo esta que ya no es mía?
Ya no tengo mías ni migas que horneen mi nebulosa vida
Tía, sí, tú, tía, aquí ni rosa ni espina, ni cuento más triste
Tal noche o tal día
Cuántos cuartos tendrá mi vida, si al abrir de par en par sus impolutas cortinas salta a la vista otra que no es la mía.
Un mar, así es la vida cuando vas a remar
Un mar circunstancial que se cuece para mañana, para hoy que ya no está
Ay, si fuera mi vida, ay si la que ya no está fuera mi tía y sus días, mi tía y la noche su voz y
una tentación tibia de abrazo de rodillas
Agarro mi vida la estiro agregando en cada sacudida un poco de harina
No la veía venir cuando caía al suelo y sufría
y a cada sacudida descubría su inquietud en un poco de
Ay, si hoy fuera vida mi vida qué vida
descubriría la inmensa osadía del mar y no sería más mi tía
la que un día llegara a jugar
Ay, si jamás fuera mañana si todo acabara hoy y
desde aquí, el frío y el ombligo del mundo que las hormigas circundan,
todo en un suspiro se fuera a la mismísima mina

17:52 PM

tu sexo se esconde en las palabras que escribo
aúlla desde el hondo orden real
de mi cuerpo

tu sexo, mordaz, de olor intenso
es pasado acechando futuro
en el lenguaje de mis ojos

tu sexo, piernas humeantes
de pechos afincados

tu sexo ácido de la noche
de impotencia arrebatada

tu sexo
en la oscura reunida autoridad
de los eclécticos
de larga hibridez
tu sexo de día, abajo
bajo todo
tu sexo

drag-and-drop

La primera y única de julio. Seguro. Que más que esto, unas palabras bien coordinadas, un encuentro cercano y puntual. Una decisión: inevitable. Desde aquí, a un allá tan esfumadizo como lo que es, sin serlo tan real, puede modificar el curso de las cosas. cosas. Materia muerta en un frasco, nuestros pensamientos encerrados en las celdas del "if".

Me pica el cuerpo, una alergia asesina me ha invadido, dicen que me quedan tres meses de vida. La picazón, como muchas cosas, desespera al punto de no querer esperar tres meses más así.

Me pica la espalda, que difícil escuchar música que en mi tiempo mental tiene tantos recuerdos húmedos. humedo no sexual. Húmedo de aire y agua, de lluvia pegadiza piconiza. Sí, pica ese lluvia que noes, y que siendo así como es despierte en uno la sensación de humedad. Que difícil, por que entonces la mente juega y algo como el drag-and-drop del windows comienza en ahí. Entre este HP Pavilion y una recta avenida Rosa Toro, entre estos árboles bailarines y un invierno limeño; una mujer delgada y un grueso y atrevido trío.

Me pica la entrepierna, la cosa esa agridulce que se acerca lentamente, que se apodera de mi cuerpo. Me pica la sal, la azúcar, la limón, el azúcar, le mundo. Y me rasco criticamente; por la pendiente se desliza, se distorsiona esa canción y todas las rectas círculos.

Entre estas palabras y un beso.

latió, nació, cagó, comió, orinó, lloró Aarón

Para ustedes Aarón Palma Valenzuela será muchas imágenes, muchos "ay que lindo", tantos ahora, abrazos, mañana y después caricias, pielcita de algodón, ojazos farolados, tanto, mucho será para ustedes Aarón...

Para mi, que ahora soy otro yo; indiferenciado de los otros-ayer y identificado con los otros-hoy (donde hoy es solo una estadia momentanea, un paseo en bicliceta eterno al rededor del parque de Villa Jardin cuando tenia 15 años). Para... entonces, sera un otro, que entorno a lo catastrófico latirá de inquietudes, de llantos y huidas de este mundo. Un vientecillo tibio arrazando con los pulmones adormecidos del planeta, una calor absurdo en el invierno mas salado de todos los mares...

Para ti, que va! una noche nada mas, una pujadera alucinante, un rincon exacto en el que se pretende la fe de todas las celulas; una razon embrutecida y un porqué de rincones inexactos.

Y varios puntos suspensivos despues, el ahorcado corazon de aquellos lo dejara vivir desabrigado, lo hare recorrer desiertos explicitos de piel y olores indescriptibles en el ultraespacio marino... y ahi viviremos tambien. Su corazon, que sera el mio y el tuyo, caera con palmas abiertas, la leccion aprendida, la supervivencia perfecta del humano que esta el borde de la locura de poder, la supervivencia que se convierte en una estupefacción de la mente... y del corazon,

olvidadizos, enrojecidos todos los años, buscare acercame a su entorno, luchara con su ser en un debate del QUIEN, el amor le sera dado y su razon alzara vuelo alejandose de mi... sera como hoy soy, y olvidara el presente de sus raices, nos colocara en el pasado amoroso, en el pasado que jamas recordara pero que intuye, nos pondra lirios y nos dira papá, mamá...

nosotros no olvidaremos, es tarde para eso, queda ese dolor, o esa gracia imperterrita que nos dejó su andar en nuestras vidas, el rastro que deja su vuelo ahora nos enseñara mas de lo que todos los años nos habian dado,

y nunca dejaremos de aprender, y nadie lo entendera tan bien como los que lo viven
y para mi fue de pronto
hermoso corazon acaramelado con frutas de ti
para el encuentro fue perfecto
hubo Dios entre los tres
la trinidad se hace carne
se hace espiritu tu voz
y para ti fue suficiente
sientesufiste para mi
y nunca dejaremos de adorar
y para nos sera el aplauso sordo
el aire tibio
la marmota culta
unos ojos farolados
un agu idiotizante
unagua de vida llena
aguacero de ceremonias
agu-a cero suficien grados desde su corazon

dar a "luz"

Dicen que no digo nada. ¿A qué decir? Decir es un molote y es vano, callar, la mayoría de veces, es parir sensata lucidez.

Para escribir hay que parir, entonces, hay que quedarse callado. Esas personas que parlan y parlan como loras sobre lo que quieren escribir me desorbitan. Ese callar, entonces, esa vision de parir escritura, de parir metaforas viejas con un nuevo adonde, es indispensable. Una voluntad suprema invita al silencio a aun escritor: no es su yo si no ese Otro lo que lo coloca antisocialmente frente a la carga emocional llamada silencio.

El clise: esa obsesion bohemica que colapsa en la bulimia del ser. Fumar, tomar, drogarse, bailar en desorden, tocar la guitarra, revolucionar las notas, lo diferente... los sintomas del eterno rebelde. En fin, lo que llamo el limbo espiritual de algunas personas, esas sí: como Tu o como Yo, o como el que se está por parir. Una bohemia coherente se aleja del clise, se parte de estado levitando en el que el hacer se confunde con la hipocresía: el limite espeso nos hace resbalar y al pararnos una manada de monos nos rodea con su danza entre luces esterofonicas, humo y tufu. Monos.

Aqui, derrepente, o allá. Lo ultimo, el principio de las cosas, la voz o el silencio metodico. A caso, y por lo tanto el resto de las horas, el principio es el final siempre: clasica y conocida union de contrarios: ¿cuando una politica agresiva del SI/NO habría de funcionar? Aquí parir es allá parir y llorar o sonreir evidencias de que un lazo invisible nos une. El ser humano no puede estar excento de emociones, sin embargo para parir hay que establecer el lazo invisible que nos de paz. Entonces llorar, entonces reir, entonces amor u odio se disuelven, se traslapan, obnubilan mutuamente e imploran a la fe un cerrar de ojos que nos transporte por un segundo a un no-yo que acabe/empieza en Tu.

Que facil a veces encontrarse con un corazon puro: cero fanatismo. Todo fanatismo es contraproducente, ediondo y despreciable como a una rata en el sofa.

La maxima: Dad a "luz" a un poco de oscuridad.

freudiana inspira a lacaniano

… es impresionante que lo que Es gire siempre sobre supuestos tan inestables o, mejor decir, tan sencillos de verlos caer y hacerse trisas por alguna nueva teoría; por ahora Lacan es como un agujero negro: ni la teoría más “luminosa” pueda acercársele sin caer en el imposible retorno: la luz de nuestro tan amado Yo (esa categoría luminosa que nos mueve, que nos hace posible, nos adorna, forma y hace sonreír; eso que creemos nuestro; en fin, esa convicción sin la cual no tendrían mercado todos los libros de auto-ayuda), esa luz, no se refleja hacia nosotros, no hay retroalimentación posible, no comprendemos nada más, porque Nada es lo único que “vemos”, que entendemos: la luz de nuestro querido Yo es absorbida para nunca más volver.

Es impresionante, Diana, que Tu me escribas, que Yo te escriba porque, paradójicamente al párrafo anterior, espejo es lo único que somos. Probablemente lo interesante a partir de esto sea darnos cuenta espejo de quienes somos más: tal vez somos un espejo incompleto siempre: siempre nos falta una pulida más (la interacción puede ser aquella pulida que falta siempre). La interacción, entonces, sería una evidencia de la falta. Para poner un ejemplo (perfumado como diría Cortázar), sé lo que sabe todo el mundo sobre el autismo, y para lo que me interesa, sé que un autista no interactúa: algo en su cerebro completo la pulida, pero el mundo, ¡oh mundo!, preocupado, agónico por saberse cierto, desesperado por ser la verdad, pugna por sacar a ese individuo de su “error”. Sé también que suelen hacerse daño; pero el daño, esa palabra con significado RAE, ¿no pediría, dado el contexto de su empleo especifico, a gritos un análisis acorde? El daño para nosotros siempre será malo, pero ya lo han dicho muchos, nosotros vivimos en un mundo de contrarios, de oposición que solo rasgos de lucidez pueden salvar para acaecer la unidad. El autista es un espejo de sí mismo, su mirada es distinta, no necesita de nosotros: que le digamos que lo amamos le es indiferente, no por insensibilidad, si no por que donde está amor e indiferencia han dejado de ser opuestos. Sin embargo, está aquí en medio nuestro, es como un lunar en la nívea piel de Nicole Kidman. Si hay algún error en todo esto, si a algo debemos llamar error, es a que ese individuo exista en este mundo, porque no es su lugar, no pertenece aquí y es probable que en el transcurso del tiempo se dé cuenta de ello y decida acabar con su existir aquí y entonces alguien califique sus actos como “hacerse daño”. Y nosotros, en ese afán por sabernos ciertos y no desiertos, insistimos en que es correcto lo que somos e implícitamente reconocemos que no hay nada mejor que la noción, explícita o implícita, del vacío: la imposibilidad de un Yo.

En mi discontinua lectura de El arco y la lira, he sentido que el espejo-Octavio-Paz refleja aptitudes, conocimientos y personajes diversos, pero sobre todo que alude siempre a la Otredad a partir de Machado y su “esencial heterogeneidad del ser”. Decir que somos Otro no es tan preocupante, es obvio que las personas que nos rodean nos modelan y que en la interacción nos re-conocemos y transformamos, que crecemos en esos vínculos de madre-padre-hijo, etcétera. Pero ese otro, ¿no es acaso Otro Otro también?; a fin de cuentas no-somos: no hay algo como Yo, decir, “Yo me llamo Esteban” es una triste redundancia, porque ese Yo es tan vago como Esteban. La relación Yo-Cuerpo-Esteban es una ilusión. El empeño por dignificar al ser humano a partir del cuerpo de carne y hueso es tal vez el error más grande que ha cometido la humanidad, porque nos ha limitado en el conocimiento de lo que somos (espejo); y nos ha limitado con algo tan limitado y tan poco concreto (a fin de cuentas polvo), tan efímero… Los intentos por salvaguardar el cuerpo nos han llevado a la estética plástica de los rasgos occidentales de belleza. Belleza, sí, se ha reducido a un concepto simplón y meramente superficial. Sin ese endiosamiento del cuerpo la relación Yo-Cuerpo-Esteban dejaría de ser tan solida y lógica; sin el Cuerpo Yo y Esteban caerían en la vaguedad que los elevaría a la unidad.

El autista descubre el truco y se niega a aceptar la relación ilusa: la autodestrucción de su cuerpo es el acto deconstructivista más sublime; en la plena conciencia de su completitud reconoce que el Cuerpo es un obstáculo hacia la unidad. Terapeutas y psicólogos en su misión “salvadora”, imponen a ese individuo el vacio que los habita.

c-va

hoy era ayer, no hay más ni menos
un ahora deslizado, como siempre

lazos entre manos entrelazadas chorreando infinitos

un ahora chorreado, un poder inaudito en los corazones
un ser ediondo jugando con sus pupilas a creer mundos
ha comer caracoles azules

y pies lazos entrelazados colocando el calor en las entrañas
pulsando en la tierra sus preguntas, orillandose a la vida
llorandole sus penas, esculpiendo su derrotero
implorando que se le quiera más...

un desliz incierto,
te nombro a ti
lo miro a El
los miro a ellos como contemplando el mundo desde un encuentro
enorme de cielos amarillos,
verde y rojo
un iman que equilibra
un señor con corazon

la cancion del hoy nos invade
a palabras, a nociones, a saberes
de todos y de nadie: la sabiduria de mil canas,
el miedo de una cabellera griega

se va, no lo llevan
ve ya
sin que te vean
llora, que ya
Yo
se va

identidad heterogenea

y a pesar de todo la diferencia, la comparacion inevitable
silencio maestro de quien ha experimentado lo distinto: el frio humedo de lo consciente

pesar de pasar por todo dejando siempre rastro; a veces tal vez a pesar de todo deseo de solo pasar sin pesar

listo el analisis, lo diferente, oculto el corazon como enseño lo gris cielo

abierto expuesto sensible confuso sincero para Ti
decision propia calendario cero canciones susurros
o
inconsciente permutacion destinoplaneo miedo
decir
o
callar

de Ti necesidad una cuesta loca
dos mil caminos bulliciosos
intranquilo
estado de proyeccion a futuro o
no-proyeccion espacio vacio no-yo

la consigna: planear hiperperdurar yuxtalubrar

deseo, goce y fantasma (2)

(...)

Entoces, la mueca:
eso que se da en lo dicho que escapa al contexto, que irrumpe como violencia en el lenguaje, lo erotiza diría Octavio Paz
la mueca como ruptura, digresion de lo continuo para evidenciar lo discontinuo:
los discontinuo responde a lo real

deseo - goce - fantasma

El fantasma tapa lo real, permite la realidad: permite la apariencia de lo continuo: para despertar cada día, para tomar decisiones, para la interaccion
El fantasma se crea en la tension psiquica que genera la represion y que se interioriza

Lo que excede al lenguaje: la risa, eso es lo real:
donde el lenguaje ya no funciona (y Lacan dirá que nunca funciono) ahí esta lo real
de nuevo
en el balbuceo, en las muletillas
en la risa

deseo, goce y fantasma (1)

Si mi deseo siempre es el deseo de Otro y el goce esta en el cuerpo como goce no del sujeto. No sabemos nada del goce: esta fuera de nosotros fuera del otro.

Si es imposible el significado; si solo hay significantes, el fantasma es aquello que se posa para tapar esa falta: el fantasma tapa lo real y configura la realidad.

Lo real es la mueca de la realidad.

Por mueca entiendo el escape, cuando se filtra el inconsciente como significante vacio en el habla: el balbuceo, entonces es una mueca.
(...)

Discontinuo (1)

Coincido con esta discontinuidad de la historia, coincido con la admiración y la sorpresa (una sonrisa no cavida) por las rupturas, por las fisuras; los terremotos que evidencian la discontinuidad del espacio; y el tiempo... ¿que más discontinuo que el tiempo pos-teoría-de-la-relatividad?

Cayo y me asombro; y me retacho; porque dos o tres podremos suspirar por esta verdad chiquita, pero ella al fin y al acabo, y ¡¿que más haremos?!
Victima de estos estados de animo: niñez, adolescencia, juventud, adultez, vejez, e t c
victima, también, de la comercialización de esos estados: de los productos que nos asechan en coro e incitan, y deploran, e invocan, y corrompen, e insultan todo lo que se es, lo que se ha sido
¡lo que se pretende ser!

Cayo y me sombro
y me retacho

Parece continuo, pero no lo es, somos muy chiquitos y nuestros años un pestañeo siempre involuntario: es discontinuo y aun sin verlo, y aun dandome cuenta, mis ojos piden ver, mis manos piden tocar, mi oidos, oir; mi nariz, oler; mi ser, transcurrir (sin que le manche con gotitas negras el traje blanco para la cena)

mi ser, transcurrir y que no le diga nada; parece continuo y entonces cuando asoma la ruptura, cuando asoma la pendiente, cuando atisba una montaña enorme entre Tu y Yo, pienso que se ha perdido todo; lo he creido todo continuo; lo he creido ideologicamente: fantasma ideológico que permite seguir... y he seguido

quiero repetirme, a veces gritando, a veces susurrando, que todo es discontinuo: que tal vez desde acá puedo asormarme a la historia y sonreir por su discontinuidad productiva, por que ella me permite un hoy deslizandose, un hoy
y me lo repito para no olvidar que ese hoy tiene el carácter discontinuo de aquello que permitirá mañana
un mañana para Ti
un mañana discontinuo (solo espero que lo entiendas)

Egoismo

Entre Tu y Yo no existe el egoismo. Sin embargo, puede existir egoismo de esa unidad que conformamos juntos. Egoismo de la unidad frente a otra unidad o egoismo frente a una individualidad (entiendase no-unidad).

"No seas tan egoista" es tal vez la frase que podria detonar el mayor egoismo.

Detras de esta frase está implicito lo siguiente: No pienses en ti, piensa en "otro". El primer "otro" somos nosotros mismos. Lo más probable es que sea completamente inconsciente y, sin embargo, estamos diciendo, "piensa en mi, no en ti".

Estoy reclamando poseer Tu pensamiento.

"Se egoista" es tal vez la frase menos egoista que podriamos lanzar.

Detras: No pienses en los "otros", piensa en ti. Inconscientemente: "piensa en ti, no en mi".

Estoy reclamando que poseas Tu pensamiento.

Tu con nombres y apellidos

La concrentizacion de los sentimientos requiere de olor, sabor, textura, una reacción a nuestra acción.




Lo que importa es lo que ellas evocan; lo que el sentimiento evoca que está mas allá del nombre, de la individualidad; es algo mas universal más potente y englobador, más eterno que Tu o Yo y que se repetira siempre en todas las personas.

¿porqué Te vistes?

Hoy descubrí que Te vistes por dos razones fundamentales; una requiere mayor estudio que la otra; una es fisiológica y otra es psicológica:

1. Te vistes por que tienes frio.
2. Te vistes por que tienes vergüenza.
   

besando la razon

cuidado cuidado, uy uy incoherencias a la vuelta de la mina, la mina mina socavón furioso de eternidad, de amplitud de sonidos, de romanticismo: uno o dos veces al año y no más

cuidado, me caigo, me caí en la cursilería; cuidado con C mayúscula-culo

Comienzo o termino mejor, y analizo y podemos analizar y por donde comenzamos a analizar el beso... "aquí?" o "acá?"... tesis sobre el beso, titulo: Besando la razón.

[sentir-pensar]

Ahora comienzo a sentir la unidad, comienzo a pensar la unidad, comienzo a sentir-pensar la unidad pensar-sentir

No hay un punto, técnicamente no lo hay, pero su funcionalidad invisible radica en la capacidad imaginativa del ser humano.

existe un punto llamado minuto que funciona cuando llegamos al momento deseado e intentamos pensar en todo el tiempo que ha pasado desde que tenemos uso de razón hasta ese instante de miradas impertérritas. existe ese punto y en él todo el tiempo acumulado hasta ese minuto de reflexión intempestiva.

[pensar-sentir]

La proximación medida inescrupulosamente de dos pares de labios humedecitos sistemáticamente por acción mecánica se insertan en el intercambio de fluidos.


cuidado, cuidado uuuu